La eternidad, amor, la eternidad;
el futuro más remoto,
sin báculos, problemas, calendarios,
camine en cuatro patas,
use mal tu nombre y los gerundios;
sentir que soy imbécil o políglota,
amarte las cadenas y los viajes,
los cabellos, los días, la fealdad;
más al fondo de ti misma,
hasta que nazcan lombrices de estas hojas
y me salgan las sílabas del tacto,
amarte hasta el cubismo y hasta Bécquer,
la camisa de fuerza y el bozal,
amarte los fluidos, las axilas,
la vejez como la infancia,
quedarnos silenciosos y lascivos,
y amar tus pechos, tus pechos, tus pechos,
hasta que la lengua se me escalde,
o tener un salpullido incontenible,
y que me ardan los ojos y la voz,
amarte cantidad, sobremanera,
de uña a pájaro y de pájaro a caricia,
hasta la Égloga Primera y la hipérbole;
hasta llegar al alcoholismo
porque sentí mil besos, luego cien,
y luego mil más otros cien, hasta Catulo;
amarte la saliva, la espalda curvilenta,
la oculta arborescencia de tu vientre,
el verbo desgastado, amarte sucia,
hasta tus pechos, tus pechos, tus pechos;
hasta el vello más inútil, no entender
si eres grande o diminuta;
sentirnos antropófagos, suicidas,
patéticos, inmensos, pestilentes;
flotar como una duda, un papalote;
amarte desde el feto hasta no ser;
ser inmunes a los látigos que somos,
andróginos, ingrávidos, siameses,
azules, inherentes y cadáveres,
hasta los triglicéridos, más lejos,
amarte cada una de tus profundidades,
el floriforme amor de tu entrepierna,
hasta la hipotermia, el epitafio,
los granos y los tópicos, la culpa,
menopausia y menosprecio,
el reloj sin el desagüe de sus horas,
hasta el Taj Mahal y hasta Pangea,
hasta el Mictlán y hasta San Pedro,
concebir un infinito que nos guste,
amarte las paredes vaginales
y la inmortalidad y el mal aliento,
amarte en portugués, amarte al óleo,
Vinicius de Moraes ya te lo dijo:
como um bicho, simplesmente;
hasta el millonésimo, más lejos;
amarte, por ejemplo, hasta el mercado
y atrás de ti y en el camino
morder la eternidad en las manzanas,
la eternidad, amor, la eternidad.